Ce shabbat, nous lisons la parasha Lech Lecha. Hashem s’adresse à Avram et lui ordonne : « Va, quitte ton pays, ton lieu de naissance et la maison de ton père, pour le pays que Je te montrerai. » Il lui promet qu’il y deviendra une grande nation. Avram et son épouse, Saraï, accompagnés de son neveu Lot, se mettent en route vers le pays de Canaan.

Une famine contrainte Avram à partir pour l’Égypte, où Saraï est emmenée au palais de Pharaon ; Avram échappe à la mort en la présentant comme sa sœur. Une plaie empêche le roi de porter la main sur elle, et il finit par renvoyer le couple, après l’avoir comblé de cadeaux.

De retour au pays de Canaan, Lot se sépare d’Avram et s’installe dans la ville impie de Sodome, où il est fait prisonnier au cours d’une guerre. Avram triomphe des rois et obtient sa libération. Hashem conclut une alliance avec Avram, au cours de laquelle Il lui révèle l’exil à venir et lui promet la terre d’Israël.

N’ayant toujours pas d’enfant, Avram épouse une servante, Hagar. Hagar tombe enceinte, adopte une attitude insolente envers sa maîtresse, puis s’enfuit. Un ange la convainc de revenir. Ismaël naît. Hashem change le nom d’Avram en Avraham et celui de Saraï en Sarah, et promet qu’un fils leur naîtra. Avraham reçoit l’ordre de se faire circoncire, lui et sa descendance. Avraham fait ainsi immédiatement.

Les sages nous proposent deux calendriers possibles pour le moment où le Grand Déluge a eu lieu. Selon le rabbin Eliezer, la pluie a commencé à tomber le 17 de ce mois, au cours de la 600e année de la vie de Noé. Le Talmud explique que c'était le moment naturel pour que la pluie tombe, mais le volume même du déluge et le fait que des sources chaudes jaillissaient également de la terre étaient surnaturels. Le Talmud conclut que les sages juifs (par opposition aux sages des gentils) se sont rangés du côté de la tradition du rabbin Eliezer.

Après plus d'un an à bord de l'arche, Noé et les animaux sortirent de l'arche le 27 Heshvan.

C’est après qu’Abraham ait sauvé son neveu que le roi de Sodome a remercié Abraham d’avoir libéré en même temps les autres prisonniers de guerre – les soldats et les citoyens du roi. Le roi offre à Abraham le butin de guerre et demande seulement le retour de ses hommes. Dix li hanefesh, dit-il. "Donnez-moi le peuple et prenez les biens pour vous."

Il y a vingt-cinq ans, j’ai entendu un appel puissant et passionné du Rabbi de mémoire bénie. C'était Simchat Torah. Il avait appelé à ce que la charité soit donnée dans le même esprit élevé. Plus tard, il a expliqué que son appel était l’un des dix li hanefesh, ce qui signifie littéralement « donne-moi l’âme ». C’était un moment spécial, et ce qu’il exigeait de ses disciples, c’était une véritable effusion d’âme, un acte sincère de foi pure, au-delà de la raison et des problèmes de prix. Le Rabbi avait appelé à un engagement total et inconditionnel.

L’appel « Donnez-moi l’âme » résonne toujours. Et cela s’applique à tout ce que nous faisons. Nous sommes tous composés d’un corps et d’une âme. Mais le plus souvent, notre moi physique attire toute l’attention tandis que notre côté spirituel est négligé. Combien de fois entendons-nous des juifs, en particulier des jeunes juifs, se plaindre du manque de spiritualité du judaïsme ; que leurs synagogues et leurs temples sont dépourvus de tout véritable sentiment ou atmosphère de sainteté ? Et puis nous les déplorons en partant en randonnée dans l’Himalaya pour trouver un but, de la profondeur et tout ce que nous ne leur avons jamais donné.

Et D.ieu crie : Donne-moi l’âme ! Rendez-moi ce qui est à moi. Redonnez un peu d’esprit au judaïsme. Assez avec les routines et les rituels de Mickey Mouse, les gadgets de chant et de danse. Allez au-delà de l’extérieur et du plastique. Donne-moi un peu d'âme !

Répondons à l’appel Ten li hanefesh : « Donnez-moi l’âme ». Allons au-delà du judaïsme superficiel vers quelque chose de plus profond et de plus réel, qui touchera nos propres âmes et inspirera nos enfants.

Le mois de Chechvan est le deuxième mois du calendrier juif, en comptant à partir de Rosh Hashana. C’est le seul mois qui ne comporte ni fêtes ni mitsvot (commandements) particulières. On nous enseigne qu’il est « réservé » à l’époque du Machiach, qui inaugurera le Troisième Temple durant le mois de Chechvan.

Chaque matin, à l'aube, les Allemands nous faisaient sortir du camp pour une journée de travaux forcés qui ne prenait fin qu'à la tombée de la nuit. Chaque binôme de travailleurs recevait une immense scie et devait débiter son quota de bûches. En raison des conditions épouvantables qui régnaient dans le camp et des rations de famine auxquelles nous étions réduits, la plupart d'entre nous parvenaient à peine à tenir debout. Pourtant, nous continuions à scier, conscients que nos vies en dépendaient ; quiconque s'effondrait au travail ou ne parvenait pas à atteindre son quota quotidien était abattu sur-le-champ — que D.ieu nous en préserve.

Un jour, alors que je maniais la lourde scie, une jeune femme de notre groupe de travail s'est approchée de moi. La pâleur de son visage témoignait d'un état de faiblesse extrême. « Rebbe, a-t-elle murmuré, auriez-vous un couteau ? »

J'ai immédiatement compris ses intentions et pris la pleine mesure de l'immense responsabilité qui pesait sur moi. « Ma fille, ai-je supplié, en mobilisant tout l'amour et toute la conviction dont j'étais capable pour tenter de l'en dissuader : ne mets pas fin à tes jours. Je sais que ta vie est devenue un enfer, dont la mort semble être une délivrance. Mais nous ne devons jamais perdre espoir. Avec l'aide de D.ieu, nous survivrons à cette épreuve et connaîtrons des jours meilleurs. »

Mais la femme semblait sourde à mes paroles. « Un couteau, a-t-elle répété. Il me faut un couteau. Maintenant. Avant qu'il ne soit trop tard. »

À cet instant, l'un des gardes allemands a remarqué notre échange à voix basse et s'est approché. « Que vous a-t-elle dit ? » a-t-il exigé.

Nous nous sommes figés. Parler pendant le travail constituait une faute grave. Bien des détenus avaient été abattus sur place pour des infractions bien moindres.

La femme a repris ses esprits la première. « Je lui ai demandé un couteau », a-t-elle déclaré. À mon grand effroi, elle a ensuite adressé sa requête au garde : « Donnez-moi un couteau ! »

L'Allemand a lui aussi deviné ses intentions, et un sourire diabolique a effleuré ses lèvres. Il avait sans doute déjà vu les corps de ceux qui, poussés par le désespoir, s’étaient jetés durant la nuit sur la clôture électrifiée entourant le camp ; mais ce spectacle-ci était pour lui une nouveauté. Toujours souriant, il plongea la main dans sa poche et lui tendit un petit couteau.

Saisissant l’objet, elle regagna précipitamment son poste de travail et se pencha sur un petit paquet de haillons qu’elle avait déposé sur une bûche. Déballant le paquet avec empressement, elle en sortit un tout-petit nourrisson. Sous nos yeux stupéfaits, elle procéda, avec une rapidité et une habileté remarquable, à la circoncision du garçonnet âgé d’une semaine.

« Béni sois-Tu, D.ieu, notre D.ieu, Roi de l’Univers, » récita-t-elle d’une voix claire, « Toi qui nous as sanctifiés par Tes commandements et nous as ordonné de faire entrer cet enfant dans l’alliance d’Abraham, notre père. »

Berçant l’enfant dans ses bras, elle apaisa ses pleurs. Puis, elle s’adressa au Ciel : « Maître de l’Univers ! Il y a huit jours, Tu m’as donné un enfant. Je sais que ni lui ni moi ne survivrons longtemps dans ce lieu maudit. Mais maintenant, au moment où Tu le reprends, Tu le recevras en tant que Juif accompli. »

« Voici votre couteau, » dit-elle en rendant l’objet sacré à l’Allemand. « Merci. »