Cette semaine, nous étudions deux parashas : Nitzavim et Vayelech. La parasha de Nitzavim comprend certains des principes les plus fondamentaux de la foi juive : l'unité d'Israël, la rédemption future, l'application pratique de la Torah et la liberté de choix.

La parasha de Vayelech relate les événements du dernier jour de la vie terrestre de Moïse. Il transmet le leadership à Josué et écrit (ou achève d'écrire) la Torah sur un rouleau qu'il confie aux Lévites pour qu'ils le conservent dans l'Arche.

La mitsva de Hakhel est donnée : tous les sept ans, pendant la fête de Souccot de la première année du cycle de la Shemittah, tout le peuple d'Israël — hommes, femmes et enfants — doit se rassembler au Beit Hamikdash, où le roi doit leur lire la Torah.

Le 25 Eloul marque le début de la création du monde, qui culmine à Rosh Hashana avec la création de l'homme. Hashem a créé cet univers tout entier par désir de nous voir y vivre et utiliser le monde physique à son service. Il a créé le monde afin que, dès leur apparition, les êtres humains aient accès à tout ce dont ils auraient besoin pour accomplir leur mission divine.

Une analogie illustre parfaitement les sentiments que nous devrions éprouver à l'approche de Rosh Hashana : Imaginez un garçon accusé d'un crime. Conduit au tribunal, il se voit attribuer un avocat. Bien qu'il se prépare pour le procès, il reste serein et détendu. L'avocat, perplexe, exige des explications. Le garçon l'ignore. Finalement, le jour du procès arrive et le garçon entre, calme et confiant. Il regarde l'avocat, désigne le juge et dit : « Regardez, c'est mon père. »

En fin de compte, bien que Rosh Hashana soit un jour solennel, nous ne devons pas avoir peur. Hashem est notre Père, il nous aime et ne nous ferait jamais de mal.

À travers de nombreux voyages et de nombreuses vies, chacun de nous découvrira et rachètera toutes les étincelles divines présentes dans sa part du monde.

Alors, les ténèbres qui détiennent une telle emprise, une telle cruauté, un mal si irrationnel qu'elles ne recèlent aucune valeur rédemptrice, tout cela disparaîtra comme un nuage de vapeur dans l'air de midi.

Quant à ce que nous aurons sauvé et utilisé pour le bien, cela brillera d'une lumière extraordinaire, jamais vue auparavant.

Le monde sera accompli.

Hâtivement, je suis sortie du métro en courant dans la rue animée, essayant de ne pas être en retard à mon cours.

Hâtivement, j'ai enfoui mes mains dans mes gants de cuir pour me protéger du froid mordant.

Hâtivement, je ne l'ai même pas remarqué.

Hâtivement, j'ai à peine entendu son « Shabbat shalom » lorsqu'il a salué d'un geste de la main.

Hâtivement, en me retournant, je l'ai presque raté.

J'ai couru dans la rue jusqu'à attirer son attention et, entre confusion et gêne, j'ai demandé : « Excusez-moi, monsieur, avez-vous mis les tefillin aujourd'hui ?»

Il n'y avait certainement pas de place pour D.ieu dans cette scène…

Pause. Il me fixait. Dans son silence, j'ai pris pleinement conscience de l'endroit où je me trouvais : le carrefour de la 96e Rue et de la rue Amsterdam. La rue semblait animée d'une vie propre : le trottoir vibrait du bourdonnement des piétons, les voitures klaxonnaient et crissaient en filant dans la pénombre, et les doux arômes de pâtisseries fraîchement sorties du four flottaient autour des vendeurs ambulants. Le coin de rue était bondé. Trop bondé. Il n'y avait certainement pas de place pour D.ieu dans ce spectacle.

Je contemplai l'homme que je venais de rencontrer. Il restait silencieux, cherchant ses mots. Le soleil disparaissait lentement à l'horizon ; bientôt le coucher du soleil approchait, bientôt il serait trop tard pour mettre les tefillin. Puis, d'un hochement de tête compatissant, il répondit : « Je ne veux pas vous offenser, mais je n'ai pas le temps. »

« M'offenser ? » ris-je, incrédule. « Pas du tout ! C'est un plaisir de faire votre connaissance. » Je souris tandis que nous nous serrions la main et échangions nos noms. J'ai commencé à me demander quel pouvait bien être le but de notre rencontre – sûrement le destin, sûrement la providence divine, sûrement il y avait une raison !

Il n'y avait ni projecteurs ni applaudissements, mais je sentais la présence de D.ieu parmi nous…

À ma grande surprise, il ne se retourna pas pour partir, et je restai donc un moment. Il semblait absorbé, plongé dans ses pensées, cherchant ses mots. Imaginez ma surprise lorsqu'il demanda : « Combien de temps cela prendra-t-il ? »

Et pendant les quelques minutes qui suivirent, nous avons mis les tefillin et récité le Shema. Il n'y avait ni projecteurs ni applaudissements, mais je sentais la présence de D.ieu parmi nous, comme s'il s'était arrêté pour voir un homme au service de son Créateur. C'était un geste si simple et si humble, et pourtant si profond dans son message : D.ieu a une place dans nos vies, et nous le décidons par nos plus petits gestes, en reconnaissant notre relation intrinsèque – esprit et cœur, corps et âme. Une semaine s'est écoulée, et chaque jour, je me retourne vers le carrefour de la 96e Rue et d'Amsterdam. Je regarde l'endroit où nous nous sommes rencontrés et je me demande si je le reverrai. Je me demande s'il a vu D.ieu, comme moi, à ce coin de rue, durant ces quelques minutes. Et je ne le saurai peut-être jamais ; c'est peut-être là que l'histoire s'arrête. Mais je sais une chose avec certitude : D.ieu a fait se croiser nos chemins, ne serait-ce que pour cette unique mitsva.