Le Nouvel An juif, appelé Rosh Hashana, porte bien son nom. Rosh Hashana signifie « Tête de l'année ». Cela nous enseigne comment considérer ce jour : comme celui qui guide et influence le reste des jours et des mois. Nos actions à Rosh Hashana revêtent donc une importance capitale, car ce jour porte en lui la vie et l'énergie nécessaires aux suivants. Rosh Hashana est aussi le jour du couronnement, où nous reconnaissons Hashem comme notre Roi pour une année supplémentaire. Ce faisant, nous nous engageons à suivre ses directives en sujets fidèles et à être prêts à tout sacrifier pour Sa volonté. Nous exprimons cet engagement en sonnant du shofar, symbole de couronnement et appel au repentir.

Le lendemain de Rosh Hashana est un jour de jeûne public appelé Tzom Gedaliya.

Après la destruction du Temple et l'exil de nombreux Juifs par les Babyloniens en 3338 (423 av. J.-C.), ces derniers nommèrent Guedalia gouverneur des Juifs restants. Sous sa direction sage et pieuse, ils labourèrent, semèrent et cultivèrent la terre, la faisant revivre après la désolation.

Avant Rosh Hashana 3339, Guedalia apprit qu'un certain Ismaël ben Netania, jaloux de son pouvoir et mécontent de son alliance stratégique avec les Babyloniens, projetait de l'assassiner et de s'emparer du pouvoir. Mais Guedalia, confiant, refusa de croire à la trahison d'Ismaël et retint ceux qui voulaient le tuer. Le jour de Rosh Hashana, Ismaël vint trouver Guedalia accompagné de dix hommes, officiellement pour célébrer la fête avec lui. Pendant qu'ils mangeaient ensemble, Ismaël et ses hommes se levèrent et tuèrent Guedalia, ainsi que tous les autres Juifs et soldats babyloniens présents.

Cette trahison entraîna d'autres massacres. Elle contraignit également les Juifs à fuir en Égypte, anéantissant ainsi toute perspective d'établissement juif en Terre sainte jusqu'au retour des exilés babyloniens en 3390. L'exil babylonien fut donc définitif et la Judée se retrouva privée de ses enfants. En mémoire de la mort tragique de Guedalia et de ses conséquences désastreuses, nous jeûnons chaque année le 3 Tishri, le lendemain de Rosh Hashana.

À Rosh Hashana, nous consommons certains aliments chargés de symbolisme et de signification particuliers.

Parmi eux :

La grenade : ses nombreuses graines représentent les nombreuses mitsvot auxquelles nous sommes tenus.

La pomme et le miel : ils symbolisent notre demande d'une douce année nouvelle, exprimée de manière révélée.

La tête d'un bélier ou d'un poisson : la tête représente le début de l'année. Le poisson est connu pour sa multiplication, à l'image de nos mérites. De plus, il ne ferme jamais les yeux, tout comme Hashem ne dort jamais. Le bélier commémore le sacrifice d'Isaac.

Les dattes : le mot hébreu « tam » signifie « finir », car nous achevons l'année et en commençons une nouvelle.

À Rosh Hashana, à la fin des bénédictions du Shofar, nous mentionnons le Grand Shofar qui retentira lors de la venue du Messie. En effet, après avoir accompli l'office complet en sonnant de tous les coups du Shofar, nous mériterons la révélation du Messie.

« Shalom, Avraham », me salua chaleureusement le rabbin Ferris en m'appelant par mon nom hébraïque, tenant un livre de prières et une corne de bélier. « J'ai une mission pour toi. »

Pour la plupart des gens, c'était le mardi 7 septembre 2021, mais à la synagogue, nous célébrions le Nouvel An juif, Rosh Hashanah 5782. J'avais accompli toutes les mitsvot habituelles de cette fête, y compris la plus importante : entendre le shofar.

Sans hésiter, le rabbin Ferris commença à m'expliquer la mission. Un Juif du quartier, Sergei Skarupo, était incapable de venir à la synagogue à cause d'une maladie incurable, et le rabbin avait besoin de quelqu'un pour aller à son appartement et sonner du shofar pour lui. Le rabbin Ferris qualifia cette mission de « quasi impossible » car il n'avait pas l'adresse de Sergei ; il savait seulement qu'il habitait dans un immeuble de l'avenue Le Conte. Comme nous n'utilisons pas d'appareils électroniques pendant les fêtes juives, nous ne pouvions pas trouver l'adresse. Pire encore, je n'avais jamais sonné du shofar. Mais le rabbin a balayé cela d'un revers de main, affirmant qu'il allait me montrer sa technique secrète. (Incroyable ! J'apprends le secret du rabbin pour sonner du shofar !)

Bien sûr, j'ai accepté sa mission, et le rabbin m'a mis le shofar et le livre de prières entre les mains avant de me conduire vers la porte. Soudain, un autre doute, plus fort encore, m'a envahi : qui étais-je, un adolescent joueur de basket, pour sonner du shofar – un commandement si important – pour un Juif malade à Rosh Hashana ?

Le basket m'a appris que l'équipe ne fonctionne que si chacun croit en soi. Souvent, mon entraîneur me demande de faire des sacrifices pour l'équipe ; maintenant, mon guide spirituel me demandait la même chose. « Je peux le faire », me suis-je rassuré.

Pendant les fêtes juives, nous ne prenons pas la voiture. Alors que je marchais vers l'avenue Le Conte, je m'entraînais à sonner du shofar, ignorant les regards amusés des passants tandis que je faisais résonner le son de mon cor de bélier dans les rues de Berkeley. Si le basket m'a appris quelque chose, c'est que l'entraînement permet d'acquérir la confiance nécessaire pour être à la hauteur dans un moment crucial.

Arrivé à Le Conte, la partie impossible de la mission se confirma : pratiquement tous les bâtiments étaient des immeubles d'appartements. Face à ce revers, j'aurais facilement pu abandonner avec une excuse valable, mais je refusai. Je commençai à passer d'un immeuble à l'autre, jetant un coup d'œil dans les encadrements de porte pour chercher une sonnette ou une boîte aux lettres portant le nom « Skarupo ».

Mes recherches infructueuses me firent ressentir une frustration familière. Cela me rappela une fois où j'étais au parc, en train de tirer au panier, et où il me manquait un dernier panier pour atteindre mon objectif. Après quatre échecs consécutifs, il ne me restait qu'une seule chance. Furieux, je lançai le dernier tir, et sans surprise, il rata la cible. La frustration de mes précédentes tentatives avait pris le dessus. Je ne pouvais pas me permettre la même erreur ; il me fallait garder mon sang-froid et persévérer jusqu’à trouver le bon immeuble.

J’ai parcouru plus d’un kilomètre, en descendant puis en remontant la rue, sans succès. Finalement, arrivé au tout dernier appartement de l’avenue Le Conte, j’ai aperçu un nom sur une boîte aux lettres : « Sergei Skarupo ! » Un nouvel obstacle se dressait alors : le portail était fermé à clé et je ne pouvais pas sonner, car c’était un jour de fête. Peu après, j’ai cependant aperçu une famille qui s’approchait. Parfois, il faut un peu de chance, et D.ieu est là pour nous en accorder !

Je me suis présenté maladroitement, leur ai montré la corne de bélier et leur ai demandé poliment s’ils pouvaient me laisser entrer. Bien qu’ils aient paru un peu sceptiques au début, ils ont accepté, peut-être parce que ma démarche semblait totalement insolite.

Arrivé au bon appartement, une infirmière m’a ouvert la porte. « Ne t'attends pas à ce qu'il réponde », dit-elle en me conduisant vers Sergueï. Il était allongé, immobile, sur son lit, les yeux clos. Je récitai la prière, puis, sans hésiter, sonnai du shofar. Ses coups secs et ses résonances emplirent la pièce et semblèrent même porter au-delà.

J'avais dû faire face à de nombreuses incertitudes, mais Sergueï Skarupo était mon coéquipier juif ; je m'étais engagé à l'aider et j'étais reconnaissant d'avoir accompli ma mission.

[Post-scriptum : Après les fêtes, j'ai fait une recherche sur Internet et j'ai appris que Sergueï Skarupo était en réalité un ingénieur en nanotechnologies de renom, musicien et auteur. J'ai pu lire plusieurs témoignages de sa générosité, de son intelligence et de son courage. Mais hélas, ces récits de sa vie remarquable étaient des nécrologies. Sergueï Skarupo est décédé le lendemain de Rosh Hashanah. Que sa mémoire soit bénie.]